Work: Impudicizia 1991

Il vecchio Francesco sedeva sul bordo del letto, con le mani incrociate come se stesse pregando o cercando di fermare un tremito. Aveva il volto scavato dal tempo; la pelle sulle guance era sottile come carta da lettere. Guardò il ritratto appeso sopra l'armadio: una donna giovane, gli occhi grandi, labbra serrate in un sorriso che non raggiungeva il viso. Lei si chiamava Elena, era stata sua moglie per trentadue anni, morta sei settimane prima in un ospedale di città.

Ricordò la prima volta che l'aveva vista, in una domenica di festa, capelli raccolti, mani sporche di farina perché stava preparando pane per tutti. Era il 1959 e l'Italia aveva il cuore diviso tra sacro e moderno: la chiesa al mattino, la radio con le canzoni americane al tramonto. Lei lo aveva guardato e lui aveva capito subito che ogni spiegazione dopo quell'incrocio di sguardi sarebbe stata superflua. impudicizia 1991 work

Nei giorni seguenti, Francesco cominciò a sperimentare piccole trasgressioni. Non erano atti rivoluzionari: rispondeva a una telefonata con un saluto più allegro, lasciava il cappotto sul divano invece che nell'armadio, si sedeva al cinema nelle prime file come invece Elena aveva sempre preferito le retrovie. Ogni gesto lo faceva sentire stupido e stranamente leggero. Si sorprese a fischiettare canzoni che non ricordava di conoscere. Il vecchio Francesco sedeva sul bordo del letto,

Non c'era mai stata un'ombra pubblica nei loro atti. La famiglia di Francesco aveva costruito la propria rispettabilità con fatica: orari precisi, sguardi misurati, conti in ordine e vergogne ben nascoste. Ma Elena, con la sua risata aperta e la sua passione per le cose inutili, aveva sempre sfiorato i bordi proibiti — libri messi sottosopra, scarpe colorate, visite saltate per seguire un tramonto al mare. Frammenti di disobbedienza che, a poco a poco, avevano preso il posto della promessa di stabilità. Lei si chiamava Elena, era stata sua moglie

Quella sera la parola gli tornò alla mente come un invito. Impudicizia non era più solo la parola sul biglietto; era un attributo che Elena aveva usato come scudo e come bandiera. Francesco si rese conto che aveva vissuto tutta la sua vita con l'idea che la decenza fosse il collante della sopravvivenza sociale. Forse la decenza era anche una forma di prigione.

"Se stai leggendo questo — scriveva Elena — vuol dire che io ho avuto il coraggio di mettere in parole quello che mi faceva sorridere. Non voglio che la mia vita sia ricordata solo come un mestiere di cura e di doveri. Ho desiderato certe cose che non posso confessare senza sentirmi ridicola. Le chiamo impudicizie: le mie piccole ribellioni che mi hanno fatto sentire viva. Ti lascio la lista, imparala. Se puoi, usala."

Aprì. Il carattere era chiaro, rotondo, come se fosse stato scritto con calma, senza fretta. Solo dieci parole.